Ráfagas de lucidez

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      Hannibal
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      He tomado tres ansiolíticos, hecho testamento y, me he despedido de mis seres queridos, por si acaso. Y, por fin, me atrevo con Cioran. Hay más personas de las que creemos que piensan lo mismo que este pesimista sin remedio, sobre el hecho de estar vivos. No lo dicen, no saben decirlo como él, pero lo sienten cada día. Cioran insiste en estar muerto en vida, ama su agonía, su cansancio vital; experimenta un placer malsano sintiéndose mal. Se contradice, como todos. Es un soltero metafísico, pero está casado, como cualquier casado, se enamora al final de su vida como ” cualquier idiota”, según sus palabras. En sus Cuadernos hay fragmentos casi sublimes, vandálicos. Si, tuviera que elegir alguno sería : ” Vivo en la desolación aún cuando no tengo ningún motivo para ello. Qué pasará cuando tenga uno? Alergia a la felicidad es lo que tienen algunos y, Cioran, como diría mi amigo M. M. es el campeón mundial del agobio de vivir, ni la plata o el bronce están hechos para él, quiere el oro y, por Dios que se lo ha ganado.

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