Lázaro Isadán

  Estimado Moncho: Dicen que regalar algo a quien tiene más que tú es de tontos, y que solo se debe dar consejos a quienes te los piden y aun así con cierta prevención, pero yo soy un hombre de pocas certezas, voy contra corriente y me ahogo casi siempre antes de llegar a la orilla. Por eso, contraviniendo el sentido común, a través de su amable mediación, querría entregarle gratuitamente un consejo a una

  Estimado Moncho He visto en su publicación una fotografía del pintor d. Antonio López  sentado en un vagón, supongo que del metro, absorto en su mundo. A veces parece mentira que quién mira tanto lo que le rodea sea capaz de mirarse  con esa intensidad su propio meollo, así sea rodeado de gente. D. Antonio López es un pintor ensimismado. Yo no sé lo que está pintando ahora, pero en los cuadros que le

  Hoy quería hablarle de esa tendencia imparable de las autoridades a molestarnos en cualquier lugar con asuntos absolutamente innecesarios. Usted sabe que yo soy un pasmón, peatón sin opinión, como Celso Emilio. Pero a veces me veo obligado, forzado como un galeote, a tomar las riendas de un automóvil. Pues bien, la última vez me vi agasajado por un control de la Benemérita Guardia Civil, que me dio el alto con una educación jesuítica,

    Estimado Moncho: No sé si usted también habrá observado un fenómeno que sucede, desde hace algún tiempo, en los medios, que no enteros, de comunicación. Se trata de ese afán  por querer dar la noticia con un grado de absoluta distancia objetiva, de ser los más ecuánimes  del redil, mientras en el estudio de al lado soportamos, entre tertulianos y opinadores de oficio, una total falta de rigor, de lógica, de respeto al interlocutor,

Cartas desde Lababia   Ha llegado a mis oídos, a esta lejana tierra de Lababia, que el Club Social que usted tan diligentemente dirige en Ourense ha convocado un  premio concurso de poesía. Lo de club social no me lo tome a mal,  yéndose por los cerros de Úbeda, hacia aquella película estupenda en la que Henry Fonda y James Stewart  heredaban el peculiar establecimiento de señoritas. No, con lo de club me refiero a

    En mi lejano pueblo siempre se turnan  dos o tres personas que atraen los rayos. En los días de tormenta, mientras los demás vemos caer la lluvia y los relámpagos, y oímos los truenos, apoyando la nariz en el cristal de la ventana pensando en el Judío Errante, ellos, desgraciados, tienen que refugiarse entre las mantas de la cama y ni aun ahí  están seguros. Las tormentas en la montaña son preámbulos del