El cuento es muy viejo, es un cuento de la vieja, ya lo contaba Quevedo allá por los años del XVII y lo siguieron contando otros antes de él y otros después, es un cuento tan viejo que ya no merece la pena ser contado porque desde el campesino de la más remota granja hasta el ejecutivo de la más alta torre de suicidas se lo saben de memoria, y ya ni siquiera se

  1.Hay un cuento de Borges en el que se cuenta que cuando dos teólogos enemigos llegaron al cielo Dios no los diferenció y le vinieron a parecer una misma y único alma. En su recorrido terrenal aquellos hombres habían utilizado cada uno sus triquiñuelas retóricas contra sectas heréticas provocando no pocos degüellos y hogueras homicidas entre los fanáticos correspondientes. La acusación  de uno provocó la ejecución del otro. La Muerte acabó con la controversia,

  Repetirse, entre las gentes escribidoras, es casi siempre síntoma de chochez, de agotamiento, de debilidad mental, de hastío producido por los efectos de la edad adversa que es la tercera o cuarta edad. Muchos críticos literarios confunden la repetición con el estilo y cuanto más se repite un escritor mayores son los elogios que le dispensan porque, en su perspicacia analítica, encuentran argumento en aquello que se puede reconocer por mor de la machaconería,

  Repasando la Constitución española del 78, o incluso sólo pasándole una fugaz mirada por encima, puede uno sacar conclusiones de lo más equivocadas. Por ejemplo, en una lectura de experto que no se entera de nada se puede leer en algún lugar que “los españoles son iguales ante la Ley”. Ah, pero entonces viene el tío Paco y sus herederos y muy bien no se acaba de entender quiénes son los españoles, quién es

  Este  sería el momento ideal, oh, ideal, meu amor, para convocar una Huelga General, la más fácil de convocar de toda la historia reciente de este terruño. Y es que esos defensores de las billeteras de cuero de obrero ( descanse en paz aquel pandeiro que estaba hecho con piel de cacique) que son los sindicatos subvencionados, es que no se enteran: Instrucciones:  Apánguense, desconéctense ustedes durante 24 horas, quédense en la cama hasta

  De victoria en victoria hasta la más estrepitosa derrota. Esa profecía grouchomarxista se ha cumplido una vez más. El marxismo de los Hermanos Marx es diariamente sobrepasado por el materialismo dialéctico  de los Jaimitos, políticos flavonoides, esos que están ahí para gestionar los intereses de la gran mayoría  y sólo se dedican con fluidez mercurial a gestionar los de la inmensa minoría de sus conocidos y colegas. “Sólo hay dos maneras de vencer”, decía

  El sombrero fue creado por Dios en el principio de los tiempos para proteger el cráneo de “Adán y Otros” y lo que aquel cráneo  llevaba dentro. También lo protegería del frío y de la lluvia pero para ese menester es preferible el gorro de castor o marta cibelina como los que llevaban los capitostes ateos rusos al salir de sus dachas para la reunión semanal prostibularia en el Kremlin. El sombrero del pre

  El comentador de televisión española, de la Primera Cadena, comentarista infalible de la final de los 10.000 metros lisos de las Olimpiadas en Japón, ha soltado, con profusión de repeticiones, un, dos ,tres,…que nuestro atleta participante, un chico aragonés que antes de echar a correr podía ser un dechado de rapidez – y que ha quedado en la decimotercera posición- en realidad ha quedado en la treceava posición, muy trabajada, eso sí. Treceava posición.

Rajoy es como una señal de tráfico que anuncia el paso de peatones: parece que camina pero no se mueve nunca. Hace años los dibujitos caminadores de esas señales  llevaban sombrero porque, antes, los peatones no eran peatonas y además todos estábamos mejor educados. Rajoy no lleva sombrero porque no le hace falta, porque él  no produce sombra. Cuando el sol esta en su cenit, la sombra de Rajoy es un punto diminuto que se

  Este país, y me temo que los que se nos parecen, es un Gran Casino, un enorme casino construido en medio del desierto. No me digan que estoy describiendo Las Vegas porque yo, que no soy un poeta, no hablo de la Luna ni de aquello que no conozco. De la Luna, su reflejo; de Las Vegas, Dean Martin. En este Gran Casino la mayoría de nosotros estamos a lo que cae, somos limpiadoras